15 мая 2015 года
Одна моя подруга Наташа пережила непростую семейную историю. Года полтора назад она узнала, что муж Андрей объелся груш. Вдруг (ну как обычно, вдруг) в телефоне блямкнуло, и Наташа на экране прочитала начало фразы. Случайно, конечно. Из трех-четырех слов она узнала, что её жизнь рухнула.
Писал некий «Пал Палыч». Писал, что «билеты забронировала, купальник купила, спасибо, скучаю». Андрей, уж восемь лет как муж, под гнетом улик стал лицом черен, раскаялся, отменил эту эм-м-м... командировку и поклялся детьми (двумя), что на этом все. «Пал Палыч» — это наваждение, роковая ошибка.
Наташка потеряла килограммов восемь, перекрасила волосы в рыжий, к пяти утра ездила на какие-то суровые йога-практики и пела животом «Ом-м-м», словом, врачевала рваную рану своей души. Андрей стал образцовым, домашним, слишком домашним, даже согласился сходить вместе к семейному психологу.
И, знаете, они это пережили. Правда. Им удалось не расстаться, не заклевать друг друга в мозг и дипломатично закрыть тему. Только вот какая фигня. Наташка стала немножко маньяк. Когда у Андрея телефон мигает и взбулькивает, она вздрагивает печенкой. Ей все время мерещится «Пал Палыч» и внезапные подробности про командировки. Она проверяет телефон Андрея. Она читает его почту. Читает между строк, напрягается на словах «До скорой встречи!». Ненавидит себя за это, горячо краснеет. И каждый раз думает, что больше никогда, никогда.
Полтора года мучений, и вот рассказывает: «Что мне делать? Я понимаю, что неправильно. Но это сильнее меня. Кто-то вместо меня моими руками нажимает, открывает, листает. Что со мной?».
Вот такая навязчивая тревожность, которой трудно управлять даже человеку с интеллектом. Как с этим жить?
Рисунок Саввы Мысова