Летом, когда все ходили в отпуска, я пахал лошадью и завидовал коллегам. Все вернулись бронзоволицые и с полными чемоданами магнитов, а у меня как раз забрезжил отпуск. Все сочувствуют. Не видать, говорят, тебе, бедолага, горячего пляжа с девками топлесс. Опен-эйров тебе не посетить. Ночное рандеву с незнакомкой под кустом тоже маловероятно. Не отпуск, а говно.
Полноте. Конечно, сейчас в трусах на пленэре не попляшешь, но ведь я такого и не люблю. Жару переношу с трудом. А отпуск осенью — это прекрасно, надо только уметь его проводить, как будто ты Пушкин. Попозже проснулся, кофию откушал, пролетку снарядил — и в парк. Кататься. В парке хорошо. Прохладно, воздух благорастворяется, белки на зиму линяют, листья вот такие вот желтеют и наземь планируют. Паутинки в воздухе звенят. В траве проглядывают шляпки грибов. Птичья мелочь в кустах трещит. Прохожие тебе дорогу уступают, друг друга в бок толкают, мол, смотри, наш Пушкин поехал. Кивают уважительно.
Хочешь не хочешь, а разное искусство засочиняешь. Оглянуться не успеешь — уже пол-«Маятника Фуко» в голове есть и задумка про «Лебединое озеро». Тут, конечно, домой скорее надо, пока не забыл. Там заодно и обед ждет. Пока щи ешь, няне Джоконду на салфетке нарисуешь, она похвалит, добавки в награду нальет. Пообедал, вышел в гостиную, у зеркала приосанился — ну красавчик же!
И талантливый какой! Ай да я! Пусть вместо пролетки — велосипед, а няни отродясь не водилось, но результат-то тот же, что и у Пушкина. Отпуска еще двенадцать дней впереди, а ты уже народную тропу себе обеспечил. Зарезервировал вечное почетное койко-место в умах и душах человечества.
А лето ваше что? Пляжи эти ваши с афтер-патями? Бездуховность одна и разврат, художественно оформленный разве что комариными укусами. Нет, даже не уговаривайте. Только осень, только хардкор!
Рисунок Даши Родионовой
FiFi
• 
